Elle vient du fond des rêves de je ne sais quelle improbable divinité au
nom oublié...
Née de ce souffle onirique, issue des brumes créatrices et fabuleuses de
cette entité supposée, sortie de la tête lumineuse de ce possible faiseur de
miracles, la Lune demeure aussi vague qu'un horizon sans couleur ni
relief.
Presque virtuelle.
Comme faite de vent et de mots creux. Elle est un globe de fumée dans le
grand vide de l'espace. Une image sans poids dans ses légèretés de plume. Un
visage aux traits anonymes perdu dans la solitude d'un ciel énigmatique.
Elle est une lueur qui ressemble à une ombre. Si fade et si peu vivante
qu'elle est bel et bien morte depuis sa naissance.
Pauvre chose venue au monde pour tourner sans joie autour de notre Terre...
Et pourtant ce fantôme qui ne cesse de nous fixer de son regard de pierre nous
inspire tant de pensées fécondes et de sentiments élevés.
J'ignore d'où sort cet astre de caractère sans artères et troué de
cratères, et cependant aussi effacé qu'une face de pucelle, aussi ténu qu'un
fétu de paille vu depuis notre sol terrien.
Peut-être, finalement, n'est-il qu'une interminable histoire à raconter
dont nul ne connaîtra jamais la fin.
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