La Lune est ma compagne préférée. Quand elle apparaît, je pâlis, brûle,
tremble et rêve.
Avec elle, ma fièvre est tantôt folle, tantôt lumineuse, parfois triste,
souvent légère. Mais toujours sacrée, magistrale, céleste.
Sa femelle clarté illumine mes égarements nocturnes et m'ôte le sommeil
telle une amante en attente d'attention.
Elle assombrit également les campagnes de sa minérale mélancolie et éblouit
les âmes moribondes.
Par ailleurs, elle éclaire les chemins incertains et trouble les esprits
subtils, ferme les accès prosaïques aux balourds et ouvre les portes aériennes
aux rats.
Astre lyrique aux charmes multiples, elle séduit aussi bien les romanichels
que les châtelains. Mais déplaît résolument aux dormeurs qui ont le sommeil trop
lourd et oublient bien vite leurs songes de la nuit...
Morte et belle, froide et brillante, pétrifiée et caressante, elle trône,
royale, dans mon coeur vaste et esseulé, telle une tête de momie sidérale sur un
champ de pierres.
Elle dépose sa lumière sur notre Terre et l'embaume de son parfum onirique,
comme un diamant funèbre qui jetterait ses éclats mortuaires sur le visage des
vivants.
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