Lorsque la Lune s'allume dans la nue et salue la nuit, elle est comme une
bulle d'aluminium gonflée d'éther au-dessus de la Terre.
C'est un visage occulte qui brille, une face dorée qui vaut une pile de rêves,
un front d'or qui ne pèse qu'une plume.
Elle a des essences célestes et des légèretés d'oiseau. C'est une fleur du
firmament, une aile qui vogue, une vague qui passe, une paille dans le vent, un
feu follet aux allures éoliennes.
Elle est comme une âme qui veille, c'est-à-dire une flamme en l'air, une
sorte de femme au loin, une chandelle dans un coin, une lueur d'espoir.
C'est une tête qui roule dans le noir et ne pense qu'à réfléchir la lumière
du Soleil.
C'est pour cela que cet astre, mort depuis une éternité, semble toujours
brûler d'amour pour on ne sait quelle cause, poursuivant sa route en solitaire vers on ne
sait quel but.
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