En octobre la Lune semble mûrir comme une citrouille dans son potager
stellaire.
Elle suscite en moi des appétits vespéraux pour un bol de flammes aux
parfums oniriques.
En la voyant grossir tel un fruit de saison dans l'horizon céleste, j'ai
envie d'en faire une soupe orangée et sucrée, ainsi qu'on le fait avec les stars
de nos jardins qui finissent en potage ou en tartes.
Bien que mon dîner soit plus éthéréen que terrestre...
Je laisse au commun des mortels la pulpe et la sève des récoltes de
l'automne. Moi, je préfère m'abreuver de la clarté de l'astre et me nourrir de
ses pierres.
Ma faim est poétique avant tout. Et ma soif toute désincarnée. Mon ivresse
n'est pas de ce monde. Je veux avaler non des légumes mais de la lumière.
M'alimenter non pas de patates mais de beauté. Je ne suis pas intéressé par les
trésors horticoles poussant sous nos pieds mais par les rêves qui font pousser
des ailes dans le dos.
Je vise non pas le sol temporel et ses promesses alimentaires mais les
hauteurs éternelles où pourra se déployer mon vol sans fin.
Je suis un papillon de l'humus.
En ce mois d'or et de feu aux arbres pleins d'offrandes et de feuilles
dorées, je n'ai de regard que pour le globe couleur de miel.
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