Elle est plus aimable que le Soleil qui l'allume et la fait briller : je
peux la fixer en face et lui adresser les orages de mon être en larmes ou en
joie.
Et contempler pour le reste de la nuit son visage de marbre et de
glace.
Quand je la vois irradier, j'ai l'impression qu'elle dort depuis toujours
et que ses rêves permanents se transforment en lumière, que ses pensées enfouies
deviennent visibles sous formes de rayons incolores.
Bref, qu'elle brûle de poésie à travers son éclat onirique.
Plongée dans son sommeil éternel, la Lune arrose notre Terre de ses
fantasmes d'astre léthargique.
Et, peut-être, fait sortir de notre sol les lombrics nocturnes aspirant à
plus de légèreté.
Et fait jaillir d'autres sortes de vers du coeur des hommes, pleins de
verve et de démesure.
Permettez qu'ici je vous en parle en prose pour mieux vous la
chanter.
Sans fard ni artifices phraséologiques, mais dans la vérité crue de mon âme
de verre.
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