Son crâne morbide issu de l'obscurité m'effraie.
De sa face exsangue émanent des images ténébreuses qui retombent en
cauchemars sur le sol des mortels.
La Lune est une figure mortuaire.
Sa tête luisante est un vase funéraire dans l'empyrée, déversant ses
cendres de tristesse sur les toits et les champs.
Ce visage de cadavre a des rêves de défunt et des clartés
sépulcrales.
Le globe funèbre éclaire de sa lumière morte les macchabées que nous sommes
devenus sous son regard pétrifiant.
Ses orbites froides, sans vie, s'ouvrent sur le monde comme deux gouffres
de silence et de néant.
Ce caillou sans plus d'âme n'est pourtant point un astre damné. En son sein
de glace demeure un espoir ultime : faire naître un peu d'amour chez les loups,
les rats et les chiens errants. Et peut-être aussi attirer à lui quelques chats
en vadrouille.
Ce corps céleste bien sec, dépouillé de toute sève, brille, piètre et terne,
juste au nom de ceux qui en font la gloire de leurs nuits blanches, rien que
pour plaire aux poètes des caves.
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