Avec ses airs aériens, ses ailes d'éther et son vol de bulle sidérale, on lui prête des légèretés de plume.
En réalité la Lune est une grosse enclume.
Rond, lourd, tellurique, ce corps céleste est une véritable masse autour de la Terre. La totale apesanteur n'est pas dans cette tête astrale tournant à deux doigts de notre globe, mais dans les mots d'amour que je lui destine, lesquels ont le poids de la lumière et la démesure de ma folie.
Je fais de cette belle morte une boule de rêve qui roule au firmament comme une balle de neige ou une bille de feu.
C'est pour moi une flamme, autrement dit une femme.
Son hymen est sec, dur, stérile et je la féconde pourtant de mon verbe aqueux, séminal, onirique.
Du croisement entre ce caillou pensif et ma sève verveuse, naissent des artifices littéraires qui iront nourrir tous les oiseaux de la lyre venus chercher leur becquetée poétique au creux de ma main.
C'est-à-dire, vous mes lecteurs qui savourez ces délicieuses fadaises que je viens de vous servir ici-même sur un plateau orné de chimères.
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