Elle fixe la Terre depuis la nuit des temps de son regard éteint et
pétrifié, imperturbable, sans souffle et pourtant donnant des apparences de vie,
et même de mélancolie.
La Lune est une statue sidérale, rien qu'un poids mort dans l'espace, une
boule de néant tournant sans but autour des hommes qui l'ignorent ou bien qui
l'admirent.
Nul coeur ne palpite sur son sol d'ombre et de feu, de lumière et de glace.
Aucune présence vivante chez elle, pas même une trace de fantôme. Ni dans ses
vallées muettes ni dans son ciel de ténèbres.
Dans ses déserts de régolithe, il n'y a que des siècles de silence, des
océans de solitude, des immensités de rien.
Un éden pour défunts en quête de paix sans fin. Ou peut-être, finalement,
le cauchemar des poètes.
L'astre au visage de femme malheureuse attend que passent les millénaires
et que s'évanouissent nos rêves d'humains agités, lui qui demeure figé dans ses
airs de marbre éternel.
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