La Lune est une pomme de terre dans le ciel.
Avec son auréole de clarté, elle brille comme du beurre de baratte dans
l'assiette vespérale du mortel las de sa journée de labeur, mais heureux du
réconfort de la table.
Elle est aussi dorée dans son firmament qu'une patate au fond du four. Elle
éclaire de promesses lactées les soirées en famille, en pantoufles, en amoureux
ou plus solitaires, en robe de chambre.
Le globe lunaire est l'astre nourricier de tous les rêveurs, ces mangeurs
d'imaginaire et autres dévoreurs de fables, amateurs de mythes et affamés de
légendes.
C'est un féculent couleur de flamme où viennent fondre la neige des enfants
en peine, se réchauffer les coeurs des amants déçus, se consoler les gourmets
célestes privés d'étoiles.
Elle est le repos des esprits qui vagabondent et le repas de ceux qui ont
le vague à l'âme.
Elle contente les appétits de tous les êtres curieux, remplit les têtes
assombries de ses ondes sidérales, comble les vivants à jeun de lumière.
Le tubercule astral règne haut dans l'espace, auguste et impérial, loin
au-dessus des hommes.
Mais encore assez proche pour réduire leurs pensées néfastes en purée.
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