Elle est l'éclat de décembre, le sommet de l'hiver, la flamme des rêves, le
phare de la mort.
Au fond des nuits de gel, la Lune n'est plus qu'une boule de glace, la
brûlure ultime des frileux et le coup fatal pour les moribonds.
Le dernier signe dans le ciel avant la tombe, la lueur de froid éclairant
les égarés et réconfortant les trépassés.
Elle effraie ce qui tremble et blanchit encore plus la neige, accentuant
les contrastes de la Terre de sa beauté féroce.
Sa lumière est éthérée mais sa gifle cinglante.
Ses effets esthétiques ajoutent de la cruauté aux malheurs de la
saison.
Mais également de la légèreté dans le coeur des hommes insouciants qui,
comme moi, admirent le visage brillant de celle qui jette ses feux funèbres sur
les corps givrés des oisillons.
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