La Lune est l'amie des morts, l'alliée des ombres, l'aimée des âmes
légères, la lumière des esprits.
Elle éclaire les heures amères de la Terre de ses rayons de miel.
Et jette des lueurs de doute sur les têtes en l'air qui oublient sa
magistrale présence, négligent ses allées et venues, ignorent son
influence.
Elle ne projette des jours sombres que pour les frileux, les frêles fleurs
et les endormis. Mais illumine l'antre des loups, brûle le coeur des rats en
joie et enflamme les lyres qui chantent en son nom !
Elle brise encore les prisons névrotiques de sa poésie libératrice.
Sa clarté nocturne améliore nos vues sur nous-mêmes, les hommes et le monde
: en estompant nos traits grossiers et en allégeant nos vies de leurs semelles
de plomb, elle rend plus belles nos faces de mortels et plus douces nos douleurs
de lourdauds.
Quand elle passe dans la nue, elle attire les regards des êtres assez
détachés du plancher des vaches pour daigner s'attarder sur son visage
céleste.
Mais surtout, inspire des feux sacrés à tout ce qui est paré d'ailes :
oiseaux, poètes, enfants, chauve-souris, vieillards, vagabonds, amoureux,
moribonds...
Elle est l'éclat secret des poitrines qui battent et des pierres qui
rêvent.
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