Il n'est pas de femme plus sombre que la Lune.
Ni plus éclatante que ses effets.
Les artifices du satellite valent toutes les toilettes des créatures de notre globe d'azur.
Ce visage céleste aux traits de rocaille brille comme une mer d'ombres radieuses. Dans ses profondeurs faciales gisent des trésors de silence et de mort.
Les poètes imbéciles y voient les causes de leurs menus émois et le prétexte de leurs rimes de mirlitons, parlant de perles d'or ou de merles blancs, affublant de fleurs de sel ou de sable leurs vers de sots, arrosant des roses imaginaires de leurs mots lunaires, là où il n'y a que des cratères et du régolithe, du gel et du feu, du roc et du vide.
Le paysage sélénite est une misère lumineuse, un monde de vertiges et de gouffres, un décor pour des peuples de spectres, un univers éblouissant de tristesse.
L'asile idéal, en réalité, des esthètes désespérés, des fous de beauté ultime, ainsi que des cadavres.
Ce sol lointain est la terre promise de ceux qui préfèrent mourir non pas sous les brûlantes lourdeurs du Soleil mais sous la légèreté des clartés nocturnes.
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