Elle est là, avec son disque de lumière, pleine de sa présence de plomb,
aussi fluide qu'une plume, éclatante comme une vérité de feu au coeur de la
nuit.
Elle irradie, irréelle, à l'image d'un soleil onirique.
La Lune est un rêve de pierre, une pensée dans le ciel, une flamme qui
glace notre monde.
Son visage crevé de cratères fixe la Terre et les hommes qui la peuplent.
Certains d'entre eux y voient des signes mystérieux, d'autres des airs
familiers.
Moi je perçois sur sa face une neige infinie. Une écume de mort. Un froid
létal d'une pétrifiante beauté.
Le régolithe brille sur sa surface, semblable à un fard morbide et
sublime.
C'est cette poussière blanche et funèbre recouvrant son sol qui lui donne
cet aspect de majesté mortuaire, pareils aux cheveux de cendre de nos vieillards
qui, proches de la tombe, sont irrésistiblement attirés par des promesses
d'éternité.
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